Résurrection

Une semaine soit sept jours ou bien cent soixante-huit heures, disons dix mille quatre-vingts minutes qui font six cent quatre mille huit cent secondes. Cela représente la totalité du temps que j’ai passé en la compagnie de ma très chère Maman. La vie parisienne n’a pas beaucoup de secret pour elle, tout doit être dans le chic plus que le choque, elle connaît les restaurants où sa présence provinciale se doit d’être vue. Les boutiques indispensables pour toutes femmes de son âge, la robe qu’elle avait déjà repérée ailleurs mais attendait sa visite dans la capitale pour l’acheter à la boutique officielle de sa marque préférée. Tout ce temps passé à écouter un long monologue sur sa vie, sur ses angoisses, sur la façon dont je devrais suivre ses conseils et, voilà le meilleur, trouver un mari qui m’aime pour fonder une famille. La Sacrée Sainte Famille étant le seul but valable pour une bonne Chrétienne. Cela n’est plus de la peau de saucisson qu’elle a sur les yeux, ce sont des énormes merdes de pigeons qui lui bouchent la vue. J’ai fait mon coming out à seize ans, plus gouine que la grosse gouine tu meurs. Je suis une totale BUTCH BROUTEUSE et cette histoire de phase que je dois, selon elle, dépasser me donne la gerbe. Toute cette lourdeur de moralité catholique que je suis supposée suivre et transmettre à mes « futurs » enfants me donne envie de crier. Qui souhaite être poursuivi par les démons de la culpabilité toute une vie durant ? Face à ce débit incessant de conneries, j’ai fermé ma gueule et écouté toute la semaine afin d’éviter une scène de drame familial dont ma mère a le secret. Je m’en sors plus forte dans mes convictions et il ne me reste plus qu’une et une seule option : revendiquez encore plus ma différence. Attention les filles, je suis de retour parmi les plus vilaines d'entre vous.

God Saves The Gouines !